Soit une mise en ordre arrangée avec parcimonie. « Rien ne se perdra de ce qui se créera », était-il décidé. Et voici que survient une explosion fugace mais concertée, imprévue mais attendue : la fête.
Ce qui fut tenu bien serré de longue date se relâche. Ce qui fut retenu se détend.
Soit une accumulation, d'une part, et de l'autre des conduits, des canaux, des plis pris à maintenir et à guider dans des délimitations données tout produit d'un travail (et le travail lui-même). Soit l'énergie, d'une part, l'excès de son produit, d'autre part. Le recueil de sa suée, la conversion de sa chaleur.
Voici la dépense infinie dans tous les sens (plus de pli, ni de canal, ni de réservoir). Elle emporte l'excès. L'énergie elle-même est l'excès. Excès de tout, tout est excès, et justement déborde. Gaspille, dit-on, mais ce sont les autres qui le disent. Qui ne sont pas de la fête, qui ne sont pas dans la fête.
Ce qui déborde à la dépense s'épuise, à l'explosion se consume. En retombent, épars, les débris. Cela se produit la plupart du temps au lever du soleil. Au petit matin frileux. Ce sont là les restes de la fête. Ses scories. Après la mise entre parenthèses de l'utile et de l'ordre, ils ne sont pas le désordre d'une abondance soudaine, mais, après lui, ce qui, au-delà de l'ordre et du désordre, gît là, oublié de tous.
Parfois, certains passent et ramassent ces restes, s'imaginent avec eux d'autres fêtes. Alors fêtes d'une autre nature, elles sont la perte succédant à la perte, la nudité qui devient profuse avec de la nudité. Les objets qui s'y prêtent n'ont plus leur place ni dans l'économie ni dans la dépense. Leur lieu ne leur est plus assigné dans ce procès.
Transis dans leur étrangeté d'après le temps le plus fort, ils sont le petit contentement et la frugalité des fastes. La chaleur des réjouissances y est celle du point aigrelet de la flamme d'une bougie.
Daniel Klébaner Poétique de la dérive Le Chemin Gallimard 1978.
L'ensemble des photographies Versus.
